белинда:
я Вас любил и всё ещё расхлёбываю.
как будто создал бродский нас, наёбывая:
как жаль, что тем, чем стало для меня
твоё существование, не стало
моё существованье для тебя.

мокко:
Похороните меня за плинтусом.
Чтобы без адреса и почтового индекса.
Чтобы найти можно только по памяти.
Я - всего-то сумма квадратов
Косинуса и синуса.
Да, помню, что человеку нужен человек,
Иначе он просто невозможен.
Ведь даже целая жизнь
Может оставаться ложью,
Если за этим чёртовым плинтусом
Не будет кого-то, ещё одного,
Самого близкого,
С которым вместе на огромный риск
За право становиться счастливыми.
В этом сошедшем с ума
И хрустящем пополам взорванном мире.
твой искрящийся танец глазами
в самом белоснежном платье
таким сливочным если потрогать,
никогда не будет надолго,
даже если целая вечность.
и если б я был размером с пылинку
или взмахом крыла птицы,
то ночевал бы только на твоих ключицах,
укрывшись под теплом ресниц.
когда я засыпаю маленьким принцем,
в голове среди миллионов лиц
только твой образ
по сантиметрам тканей.
и я счастлив, что где-то заранее
мы оказались друг другу предначертаны.
и что мы с тобой являемся синонимами
с одним общим в сердце значением.

белинда:
похороните меня за плинтусом.
чтобы без адреса и почтового индекса.
чтобы найти нельзя даже по радио.
я синус ста восьмидесяти градусов.
и да, попросите её не искать меня.
чтобы больше не было в памяти:

…
как каждый вечер она возвращается домой
и разговаривает матом с домофоном.
если, конечно, у неё вообще есть домофон.
и если ей дома бывает как дома.

как её имя почти рифма к мандаринам.
как ставит чай зелёный остывать и пьёт холодным.
как, чёртвозьми, почти попала под машину.
как оставалась навсегда потелефонной.
но не звонившей, не входящей, исходящей.
и о другом вопрос."ты влюблена?"в ответ:"не проходило".
и у меня не проходило…
как только её правые скобки лечат
и та фраза.
ну.твоя фраза:"до очередной случайной встречи".

как, по ходу, тоже слушала про катю песню.
но "катя ведь живёт в соседнем подъезде".
как в каждом "нет" - реминисценция тебя.
как каждый день к тебе уходят поезда.

на которые я никогда не успеваю.
у меня ведь теперь другая…
которую больше с тобой не путаю.

как мечтал, чтоб любовь начинала кончаться,
как в очередных собирал тебя.кстати ли?
не думая, путался в адъективации,
чужой становилась ты. прилагательной

к чьим-то любимым рукам.
и с другими ногами топтала проспекты.
как вечно тебя не понимал,
пакуя письма в конверты.

как влюбился в ту книгу, что ты так любила,
как не терпел всех людей с твоим именем, к чёрту.
как кого-то с зелёными боготворила.
а я спотыкался о песни, аккорды.

как песня одна лишь напомнит тебя.
о чём-то больном, прошлогоднем и прожитом.
следующий трек, чтобы не по щекам.
и сквозь зубы:"уже не вернёшь её".

как зимой я не вспомнил, как тебя звали.
и, знаешь, стал немного старше.
свет, купи сигарет, ноги устали.
ты о ком? к… как там дальше?

похороните меня за плинтусом.
чтобы без адреса и почтового индекса.
чтобы найти можно только по памяти.
и да, попросите её не искать меня…

да я бы тебя отпустил,
но я же дебил.